Más allá de la vida (2010)

"Con Eastwood uno sabe que juega sobre seguro". Esas fueran mis razones para convencer a mi novia para ir al cine. Sin embargo, he de reconocer que una vez analizada la película no termina de cuajar.
Como siempre, el maestro Clint logra sacar unas interpretaciones de carne y hueso. El personaje de Cecile o la maravillosa actuación de los gemelos (brillante Bryce Dallas Howard), bajo el motivo musical de Rachmaninov, son de gran cine y rompen el corazón de cualquiera. También resulta estimable el interés de Eastwood de darle contexto real a la historia con las referencias al tsunami de Bali y la bomba en la estación de Charing Cross (aunque las fechas no terminan del todo de encajar, pero en fin).
El problema básico radica en que las tres historias no terminan de cuajar entre sí, que la tensión emocial se termina diluyendo en el estereotipo.
La cursilería final (nada desvelo) y , en suma, el personaje de Matt Damon no consiguen dar ni frío ni calor. Uno tiene la impresión al salir del cine de que ha habido fogonazos de algo en los otros caracteres y que todo se perdió en el ensamblaje. Tiene la impresión de que, al final, no se nos ha aportado nada trascendente sobre el más allá, sino una vuelta al tópico.
Le pongo un seis nada más por la interpretaciones de Cecile de France y de los niños. Lo demás es simplemente pasable.

Tengo derecho a no ser objetivo. Con Eastwood, ir al cine es un deleite. Lo de menos es qué te cuenta, sino cómo lo hace. Desde hace años, el mejor director de cine contemporáneo. Los que le llamaban fascista en sus comienzos como actor, ahora le critican el maravilloso cine de su envidiable vejez de 80 años muy cumplidos. Tócala Clint. Una y mil veces. No te mueras nunca, por favor. Cuéntame otro cuento, abuelo. Como tú sabes hacerlo. Sólo tú.

Ese maravilloso ritmo lento, como el discurrir de la vida, como la endeblez de nuestro ser. Deseando que llegue a pararse. Como la muerte. La mentira de la vida viva.

Ese tsunami que nos vapulea como a juguetes. Esa clase de cocina donde lo que vale es la continuidad de la especie, el instinto. Ese pérdida de un gorro, que es trascendiente y te hace trascender. Esa defensa de una maltrecha madre como única razón de vida. Esas ganas de vivir con fundamentos. Esa forma de vomitar sobre el radical islamismo, con una escolar sonrisa contradictoria. Esa trayectoria cambiante ante el roce con la muerte, propia o ajena. Esas fraternidades tan distintas como la vida misma. Esa soledad entre multitudes de apariencias y protocolos.

Y así dos horas. Que podrían haber sido cuatro. U ocho. No sé durante cuánto tiempo continuado podría degustar la filmografía del maestro sin desfallecer. Seguramente, lo que el cuerpo aguantara.

Y esa fotografía, de color opaco, cálido, reflexivo, a punto de quemarse. Esa música, compañera, apoyada en el genio ajeno de lo clásico y del jazz, llena de matices y caricias. Y esa interpretación dirigida, en la que el actor disfruta a las claras, conociéndose a sí mismo gracias al maestro. Y esos movimientos de cámara, esos primeros planos, esos cenitales.

El gran generalista, dominando todos los géneros. Se los voy a mezclar todos en la misma película ¿le vale?

Forzadas vidas cruzadas, dicen... ¿Quién no conoce de la jugarretas del destino? Y de sonrisas y lágrimas. La gente en la sala, disfrutando a lágrima viva, identificándose con el medium, la periodista, el niño, la madre que lo parió... etc.. Deseando que la película continúe hasta el infinito.

Háganme caso, salgan volando para la sala más próxima. Y recen conmigo para que en 2012 podamos paladear otra del genio. Contando lo que quiera.

... Como si fuera esta noche la última vez.

Cuando nunca quieres que un maestro acabe de enseñarte [4,5 sobre 5].

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El quicio de la mancebía [EQM]