El donante (1985)

Si Los bingueros era película estandarte de las cincuentonas de los ochenta, El donante lo era para el cincuentón. El buen cincuentón de aquellos años acogió con los brazos abiertos las españoladas más revolucionarias, en donde sabían que estaban más que asegurados los cuatro o cinco chochos por película. El donante, particularmente, gustaba además por hablar en el mismo idioma que ellos. Si había algo que diferenciaba al cincuentón de entonces con los de otras épocas, era esa manía de presumir entre bromas con el tamaño de su propio manubrio. Y hasta se permitían ponerles nombre propio; "Pepa", "Manuel" ó "fiera" eran los más solicitados. "¡Tengo a la Pepa loca!"; decían divertidos mientras contemplaban un par de buenas peras a la vez que se agarraban el paquete.
Así que ya pueden imaginar lo que supuso una película que además de ofrecer media docena de tías buenas empelotas, trataba un tema tan del gusto del cincuentón, como lo es el tamaño del pene, además de frivolizar con el rato de apuro que pasaríamos los varones sin él.


La película en sí es un chiste malo demasiado largo. De hecho el relleno de la primera hora es un cúmulo de las mismas tres frases que se contaban del derecho y del revés, haciendo tiempo para ese último tramo, que esta vez sí, parecía el realmente gracioso; la muerte de Pajares y su nefasta consecuencia.

No sé qué he hecho durante toda mi vida, sin haber visto esta magna obra. Solo un necio pasaría por alto este filme en su bagaje vital. En este guión colabora Pajares, y se nota, por las referencias a Gritos y susurros (Viskningar och rop) y El rostro (Ansiktet), entre otros títulos notables de Bergman sobre el silencio de Dios. No se trata de una relación puramente temática, sino también estética (predomina el primer plano, algo ya elevado al máximo exponente de la expresión por Ramón Fernández en su otra obra maestra "La insólita y gloriosa hazaña del cipote de Archidona").
Una película sensible, que reflexiona sobre verdades inherentes al ser humano, con sobriedad y estilo, sin por ello obviar el manierismo en la puesta en escena propio de Fernández, conocido discípulo de Visconti. Viéndola, no he podido evitar emocionarme. El metraje va subiendo en intensidad, atrapando irremisiblemente al espectador en un torbellino de sensaciones inenarrables. He de decir que hasta he soltado alguna lagrimilla, conmocionado ante las dudas profundas e insoslayables de los protagonistas (con raigambre en Albert Camus e incluso en Boris Vian).
Y qué decir del reparto. Pajares se supera, su interpretación (más bien debería decir "intensa recreación") alcanza cotas que pocas veces he podido disfrutar. El olvido a la que se la sometió en los principales palmareses es una muestra más de la ceguera de la crítica internacional ante todo lo producido en nuestro país. Saza y Silvia Marsó... en fin, cualquier halago no les hace justicia.
En fin, una película emocionante, fluida, entretenida, a la par que profunda, culta e insólita. Fernández habla alto y claro: su cine es un grito en el desierto, una llamada a la comunión con lo más noble de nuestro espíritu, un proyecto rebelde e independiente, que a buen seguro tocará la fibra sensible de cualquier espectador que tenga la buena fortuna de acercarse a esta obra maestra absoluta. Qué más puedo añadir. Que vaya gozada de película (qué digo, de peliculón). A partir de ahora, veré el cine de otra manera. El filme ha llegado a lo más alto de mi particular podio cinematográfico.

La recomiendo vivamente. Véanla, a ser posible acompañados de su familia. Les aseguro que no les decepcionará.