El verano que vivimos (2020)

Es todo muy de mear y no echar gota... Tenemos a un arquitecto de más allá de Despeñaperros que se va a Jerez a hacer una bodega para un amigo de farras juveniles, que es terrateniente. Su llegada al paraje es como cuando entras a Tara pero sin negros y con tablaos y manzanilla en vez de bailes elegantones con pamelas y hurras confederados de "muerte a la Unión". El caso es que hay quince minutos de planos de las viñas con música, a lo spot de Codorniú, y resulta que la prometida del amigo, un señorito andaluz de tomo y lomo, está de muy buen ver, ocurriendo lo inevitable: empieza a apetecerles echarse un bailecito en horizontal. Yo diría que cuando empieza el percal es cuando nuestro arquitecto hace un esbozo del edificio y Blanca Suárez coge el papel con aire de "agarraos que os voy a cascar una solución constructiva totalmente revolucionaria" pero acaba diciendo "yo pondría otra planta, para tener más espacio", ante lo cual se quedan todos asintiendo admirados de su sagacidad, impropia de una mujer. Para quitarse al gachó de la bodega de enmedio, y que la trama vaya a algún lado, al guionista no se le ocurre otra cosa que meter una plaga de la vid para lo cual, no me pregunten por qué, la única solución es que se tenga que ir una semana a Francia a preguntar el remedio; parece ser que en la Andalucía de los años 60 no había teléfonos. El desdichado se va, los otros dos le traicionan repetidamente como perretes en celo pero finalmente deciden que son gente honesta y que van a confesar y a pirarse de Tara, a vivir su amorrr. Para que la cosa no sea tan fácil el guión decide que la hermana del cornudo, envuelta en una trama paralela que no va a ninguna parte, se mate cayéndose a un pozo tras descubrir a los amantes, en una escena chanante presentada como un accidente. A pesar de que su pasión furtiva esté ya manchada de sangre, y tras acabar la bodega de marras, los tórtolos deciden que se van igualmente, que les da lo mismo; en una maniobra de una astucia total, el arquitecto confiesa tutto (la cornamenta y la muerte ignominiosa de la hermana) en una carta que entrega ANTES de escapar. Evidentemente el señorito andaluz hace lo que se espera de él: prende fuego a la bodega y hace creer a nuestros protagonistas que el otro ha palmado en las llamas. Ninguno de los dos comprueba nada, asumen que es verdad y ella se casa sin decir ni mu y el arquitecto se va de Jerez sin mirar atrás para entregarse a una existencia lánguida y atormentada en la que todos los aniversarios del incendio publica una esquela contando a trozos su historia, así como si fuera un serial o una tira de Roberto Alcázar y Pedrín. Como lo oyen. 16 de octubre de 1976: "ESQUELA: Aún recuerdo tus ojos como luceros mientras te ponía mirando a Sevilla entre las viñas. Continuará". Y resulta que en los años 90 una tipa descubre el percal y se lanza a juntar todas las esquelas para hacer una novela, tras una investigación delirante junto al hijo del arquitecto, con erótico resultado. Lo dicho, un p* disparate.