Y luego hablan del pobre Ed Wood Jr., y de Jesús Franco, y de Al Adamson... Con las joyas que andan sueltas... Esta perla, de origen canadiense, no sale ni en el Halliwell. Ni en la Enciclopedia Aurum. No os lo voy a contar, porque el resumen de FA es suficiente, pero es de una tal iniquidad que, incluso ahora, me estremezco al recordarla. El guión es infecto, los F/X dan grima, con el agravante de que la estética pretende copiar en todo momento a La guerra de las galaxias. Cuanto daño hizo Lucas... Los decorados son de hermandad fallera, aunque los he visto mejores en algunas fallas, el fotógrafo no da pie con bola, y los actores... Ay, los actores. Está Barry Morse, el teniente Gerard de la serie El fugitivo, que merece el Razzie a perpetuidad: qué estulticia, qué ojos en blanco, qué ridículo tan homérico... Jack Palancas, cómo no, no desaprovecha la oportunidad de arrastrarse por el lodo entre muecas y sonrisitas sardónicas. La parejita protagonista es, simplemente, de bofetada. John Ireland asoma la jeta, despistado, unos momentos, ve lo que hay, y sale zumbando. No perdonaré jamás el trato infligido a la hermosa Carol Lynley, pequeño mito erótico de los 60, tan delicada ella, tan vaporosa ella, tan devorable ella, relegada aquí a un papelón de juzgado de guardia. El tiempo, inmisericorde, no perdona. Mención especial al tal Paul Hoffert, conocido en su casa a las horas de comer, que nos ofrece una tabarra "galáctica" que en un país como, digamos, Corea del Norte, le valdría la ejecución sumaria sin más preámbulos. Y los robots... Y los niños camuflados... Si alguna vez os topáis con este prodigio, no lo dudéis: el suicidio es la mejor alternativa.