La condena (1988)

Lo he visto, estoy seguro. La cámara se mueve.

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Antes de ponerme a redactar estas líneas, he leído las críticas (cinco, por ahora) que había en FA sobre La condena, todas ellas provechosas.

Alexei: "...no dejé de saborear los largos planos secuencia donde es imposible aburrirse, al menos para mí, porque siempre está pasando algo, o se mueve la cámara o hay montaje interno. La cámara acaricia la escena, siempre inquieta, relajada, exquisita."

Persona: "En los interminables planos-secuencia de Damnation, la cámara se desliza lenta pero inexorablemente..."

Ludovico: "Una película, en suma, para olvidarse de la historia y dedicarse a contemplarla como una sucesión de imágenes en movimiento."

Maldito Bastardo: "Y es que resulta imposible no caer en el sopor ante tanto plano secuencia de doce minutos basado en unos lánguidos e interminables travellings."

horacio: "abuso exageradísimo de los planos secuencia con situaciones reiterativas..."

La conclusión que extraigo es clara: todos ellos, como yo, han observado que la cámara se mueve.

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Plano secuencia: "Secuencia filmada en continuidad, sin corte entre planos, en la que la cámara se desplaza de acuerdo a una meticulosa planificación."

La emoción pura no se alcanza observando el plano secuencia desde fuera. Como en el cuento infantil, la verdadera belleza está en el interior. DELANTE de la cámara.

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Parecidos razonables o excesivos Tarr/Tarkovski

- El perro de Stalker
- La lluvia y su sonido
- Las lentas panorámicas de ida y vuelta
- La composición circular
- La coreografía
- El uso de la parrafada transcendente
- La ceremonia

Pero, ¿y el alma?

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Un amigo escritor citaba, encabezando uno de sus cuentos, el siguiente fragmento de Franz Kafka:

"Cuatro versiones circulan sobre Prometeo (...). Según la cuarta, todos se cansaron de lo que sin motivo había pasado. Los dioses se cansaron, las águilas se cansaron, la misma herida cicatrizó de tedio."

El exceso de agua, en ocasiones, le pone fin al fuego.

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Tras la muerte de Andrei Tarkovski, encuentro varios candidatos a su trono.

Andrei Zvyagintsev
Alexander Sokurov
Béla Tarr

Mi favorito, por ahora, es Theo Angelopoulos.

Dicen que el cine de Béla Tarr es una conjunción entre el de Michelangelo Antonioni y el de Andrei Tarkovsky.
"Devastadora, cautivadora en cada minuto de sus siete horas", dijo Susan Sontag de Sátántangó. "Una genuina obra maestra", dijo CAHIERS DU CINEMA de la misma película. "…un trabajo de brava filmación", "…un inusual, de ensueño y sumamente recomendable evento cinematográfico", dijeron J. Hoberman del VILLAGE VOICE y Jim Jarmusch, respectivamente, de Armonías de Werckmeister. Y de la que ahora me ocupa, TIME OUT dijo: "…dirección absolutamente segura… más impresionante…", y de nuevo J. Hoberman del VILLAGE VOICE, dijo: "…cinematografía impecablemente suntuosa…".
Bien, con esto no quiero dar a entender, ni mucho menos, que lo que estas personas o periódicos digan va a misa, tan sólo quería dejar constancia de comentarios interesantes sobre las películas más importantes de Béla Tarr.
Si Armonías de Werckmeister trataba de la masa, del grupo, La Condena trata de la soledad; de la soledad de un hombre enamorado. Se trata de una obra de cine negro, sobre celos, sobre el amor y sobre la traición de éste. Tenemos a una sombría y bella femme fatale, una hechizante Vali Kerekes que no aparece en los créditos de Filmaffinity. Tenemos a su marido, un hampón del tres al cuarto, y a Karrer. Aquí se cerraría el primer triángulo amoroso. El segundo, mucho más vago, y más interesante, es el que forman la femme fatale, Karrer el protagonista y una vieja venida a menos que intenta salvar a aquél del oscuro amor que tiene hacia Vali.
Si bien aquí lo que importa no es tanto la historia, sino cómo se lleva a cabo, hay que resaltar lo interesante e inteligente de los diálogos, muy literarios, puesto que se basan en un libro de Krasznahorkai. ¿Pedantes?, no me importa lo más mínimo.
El impresionante tándem László Krasznahorkai al guión, junto con Tarr, Míhaly Víg a la música, Gábor Medvigy a la fotografía y Béla Tarr a la dirección vuelven a configurar una obra de arte que si bien queda ensombrecida por Armonías de Werckmeister, no dejé de saborear los largos planos secuencia donde es imposible aburrirse, al menos para mí, porque siempre está pasando algo, o se mueve la cámara o hay montaje interno. La cámara acaricia la escena, siempre inquieta, relajada, exquisita. Lástima que ésta no me llegase a emocionar tanto como lo hizo aquella y que, siendo más corta (sólo dos horas) se me hiciese algo pesada a veces.
Pero las más de las escenas son memorables: la del Titanik Bar, la de la mujer en la niebla, la que abre la película... Béla Tarr es el Caravaggio de la imagen en movimiento, junto con su director de fotografía.