Los conspiradores del placer (1996)

Utilizamos la palabra "enfermo" con demasiado tranquilidad, especialmente dentro del terreno sexual. Svankmajer, con toda la inteligencia y sabiduría del mundo, viene a relativizar no tanto este concepto como el de "normalidad". Este aparente catálogo de perversiones no es tal, aunque esté lleno de perversiones: es, sencillamente, el más lúcido y convincente canto a la libertad individual que yo haya visto en muchísimo tiempo. Un canto facturado desde una idiosincrasia inconfundible e incorruptible: la de un autor que concibe su arte desde las entrañas (de su propio pensamiento) sin importarle el qué dirán. Al final, por muy perro verde que quieran verle, su cine acaba hablando de todos nosotros.

Los conspiradores del placer es la arriesgada pirueta conceptual que un amante del erotismo como Svankmajer plantea en un intento por desacralizar opiniones, desmenuzar tópicos y humanizar obsesiones y filias varias. Su visión del sexo pasa, con transparencia, de lo incomprensible y bizarre a lo puro y humano. El momento exacto en el que esto sucede se sitúa mediado el metraje, mediante una transferencia de las distintas parafilias sexuales que es la que dota de sentido a toda la película, haciédola grande y necesaria. Es decir, atenta contra la categorización (a menudo cualitativa) del placer reivindicando una idea básica: que todo placer es uno sólo, independientemte del modo en que se produzca. Todos somos iguales al experimentar un orgasmo*.

Los dibujos de los títulos de crédito -matizo: reales, no confeccionados para la ocasión por el director- tienen su razón de ser por esto mismo: es la forma que tiene Svankmajer de tomar a la Historia de aval para defender su tesis, formulada con perspicia y recurriendo a un sentido del humor negrísimo que ya es marca de la casa.

Una película muy saludable.

Lo mejor: la sutileza de su mensaje.
Lo peor: que la gente la confunda con una simple marcianada.

Me lanzo al abismo, el fin de esta película y rescato a los asesores profesionales que aparecen citados tras la pantalla negra. Leopold Sacher-Masoch, el marqués de Sade, Sigmud Freud, Luis Buñuel, Max Ernst, Bohuslab Brouk. Ellos y el juego, ellos y la inspiración, ellos y la autocomplacencia.

Me desvío por un atajo al inicio, las litografías carnales que argumentan la futura inquietud del cuerpo, la imaginación y el conocimiento.

Queda el sendero, la vida de hombres y mujeres que viven en su intimidad y materialización el placer personal. Personajes enlazados por el absoluto mutismo abren un abanico completo de interrogantes, pues cada uno de ellos esconde pasiones irrevocables y difíciles de comentar con palabras propias, para sentir o gozar en álgidos momentos de expresión.

Los objetos van cobrando vida completa mientras los hombres minimizan su control para dejar paso a sus íntimos e ínfimos deseos, necesidades básicas recompensadas con estrambóticos métodos y utensilios.

Nos encontramos con atrevidos pasajes en un camino de imaginativas y poco convencionales situaciones. De nuevo Svankmajer juega con el protagonismo de los objetos muertos dotándoles de personalidad en una irracional historia con una única base en la que sobra todo contacto dialéctico, vivir para el placer.