Nahid (2015)

Para poder empatizar con un personaje sufrido y doliente conviene que se pueda descifrar su comportamiento o al menos comprender sus acciones y sus reacciones. No basta con que creamos saber qué es lo que hace, por qué lo hace y para qué lo hace, sino que conviene confeccionar una trayectoria sólida, aunque ésta cuente, a priori, con la complicidad, comprensión y apoyo de un público (occidental). Es una pena que una propuesta tan atrayente y que predispone de forma natural a la solidaridad con los padecimientos de su protagonista femenina malverse de tal forma su caudal, al mostrar a una mujer tan antipática, errática y obcecada como la que da título a la cinta.

La violencia machista tiene muchos rostros y demasiadas manifestaciones que reconocemos y censuramos de antemano, pero no es suficiente empatizar con una idea abstracta – que nos hace sentir mejores personas y buenos conciudadanos – por muy solidaria que ésta sea, por muy incondicional que sea que nuestra adhesión al devenir de su calvario personal. Se requiere trascender lo previsible y urdir unos personajes y una trama que nos ayuden a simpatizar con los padecimientos de la víctima – más allá de lo que el espectador ponga de su parte. Pero cuando el personaje femenino parece más alocado que sufriente, más egoísta que esclava, más aprovechado que afligido… entonces se hace difícil mantener el interés en unos acontecimientos que de puro tópicos pierden casi toda su fuerza y poder revulsivo.

Falta intensidad y sobra empalago. Falta densidad y sobra preciosismo. Todo lo que vemos parece adecuado y sigue una lógica fatalista evidente, pero es como si a toda la historia le faltara un hervor o le sobrara un excesivo entendimiento que se diera por supuesto, como si tuviéramos que solidarizarnos por decreto con la causa que se evidencia. Mi predisposición hacia las desventuras de la atribulada protagonista es total, pero la cineasta no hace nada para ahondar en las complejidades y matices de la historia que plantea y además está tan convencida de la pétrea rectitud de su posición, que no se percata de lo cargante que resulta la desolada madre, con sus mohines, sablazos y enredos. Una tenaz urdidora de callejones sin salida que no sabe desenvolverse más allá de la queja y el reproche. Quizás eso era lo que se quería denunciar, pero solo quizás.

En definitiva, una obra discreta, fallida, con buenos mimbres pero escasos logros. La necesaria denuncia ahoga la narración y sepulta el mensaje. Podría y debería haber sido buena, pero no pasa de correcta.

Nahid es una mujer valiente amarrada a una realidad aparentemente insalvable. La joven, que tiene la envidiable facultad de levantarse cada vez que se cae y de rectificar cada vez que se equivoca, está condicionada por un desastroso matrimonio, acordado en su primera juventud y por un hijo fruto del mismo.

En Irán, si has nacido hembra tienes un serio problema porque muchas de las decisiones de tu vida las toma alguien que, por lo general, está bastante menos capacitado que tú. Si además eres un ser de espíritu libre, sin ataduras religiosas, en una sociedad tan mediatizada por las creencias y los convencionalismos, es como para salir corriendo. Pero lo cierto es que si, después de estas desgraciadas circunstancias, eres capaz de seguir riendo posiblemente te conviertas en indestructible.

La joven directora, Ida Panahandeh, tiene el oficio propio de los de la Escuela de Teherán; y mantiene un ritmo acompasado durante el relato que convierte la obra en un producto digno, interesante y bien abrochado. Declaraba la realizadora iraní, en la Seminci 2015, que aún no ha sentido la necesidad de salir de su tierra para contar las historias que le han ido surgiendo.