El almuerzo desnudo (1991)

El propio Cronenberg afirma concienzudamente su locura, la cual le permite rodar sus particularísimos films por donde se mueven una galería de personajes enfermos, psicóticos, raros y diferentes con respecto al concepto del canon social de lo que se considera moral o socialmente correcto, y criados en un orden social en el que la violencia no es algo visible pero sí perceptible. Quizás no soy el más indicado para hablar de su cine debido a lo poco atrayente que este me resulta en general, a lo difícil que me suele resultar ser ver una película suya por lo pretendidamente interesante pero lo tremendamente decepcionante que suele ser, pero no por ello le niego el mérito de ser, quizás, el más personal de los cineastas surgidos en los últimos años (con la excepción del maestro de maestros en este campo, Lynch). Quizás, las obras de ambos que más me han gustado han sido precisamente las que tenían un corte más convencional, tirando a clásico, donde su particular universo visual y su potencial narrativo (enorme en ambos casos, algo imposible de negar) se ponían al servicio de una historia menos personal pero sí más universal con respecto a su habitual mundo. Es por ello que me ha sorprendido gratamente ver esta película de culto donde el estilo Cronenberg es llevado a su paroxismo. Y más aún me ha sorprendido por haberse unido a uno de los escritores a los que más fobia le tengo, William S. Burroughs, del que he leído algunas cosas y casi siempre he salido asqueado, si es que he llegado a acabármelo, como el caso de la obra en cuestión.

Para comprender la situación de la cinta y disfrutar con ella (o intentarlo al menos) es obligatorio haber, si no leído al escritor, sí conocer un tanto de su vida y obra, de sus miedos, las inquietudes que le movían a describir los aspectos más malsanos de una personalidad atormentada como la suya propia. Y es que El almuerzo desnudo es algo así como el Ulyses de la generación Beatnik (a la que tampoco soporto, dicho sea de paso) de la que después se desmarcó, una obra culmen y difícil de leer por excesivamente personal escritura y su particularísima narrativa. Cronenberg, pudiendo intentar adaptar la (inadaptable) novela original, escoge narrar, a modo de falso biopic, el proceso de escritura de la novela en el momento más autodestructivo de la vida del escritor, cuando creó, producto de su subconsciente, la Interzona. Más, ¿Dónde están las virtudes de una película tan compleja como la novela, y, por tanto, difícil de digerir por el espectador? En que Cronenberg consigue hacer suyo un mundo tan particular y narrar esta trama detectivesca, un mero mguffin, que va mostrando, a modo de muñecas rusas, toda la vida de este escritor de culto, con evocadores pasajes puramente surrealistas en los que es fácil, realmente fácil, perderse y que requiere una aportación extra por parte del espectador de adentrarse en este estudio metaliterario sobre una de las más influyentes obras del siglo XX.

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En un episodio de los Simpson, Bart, Milhouse y Nelson entran a un cine con un carnet falso, para ver El Almuerzo desnudo. Al salir con cara de alelados, Nelson suelta la frase que da título a la crítica.
Y es que al igual que ellos, uno esperaba ver otra cosa. El problema es que no solo te encuentras con una historia surrealista como pocas y delirante a mas no poder, sino que encima, es plomiza.
La ambientación es buena, la actuación de Peter Weller también, pero la historia se hace muy pesada en ciertos tramos y esto unido al viaje alucinógeno que se marca el protagonista, hacen de esta película algo poco agradable de ver. De todas maneras, no se le puede negar al señor Cronenberg el esfuerzo que ha desempeñado para plasmar ese curioso mundo en esta película, pero me parece mal planteada, floja, demencial y en ciertos momentos simplemente me importa un bledo, mi buen señor.
Por lo demás, al final ya no sabes si de la bolsa va a salir una pantera rosa, un tigretón o una máquina de escribir.