Noche de reyes (2001)

Tercer largometraje de Miguel Bardem, hijo de Juan Antonio Bardem. Fue rodado en Madrid en pleno mes de agosto.

La base argumental sobre la que se asienta la fábula, cómica, cáustica y crítica, de la película cuenta las peripecias sin fin de una familia española en la Noche de Reyes. El padre, débil de carácter y profesionalmente fracasado, es propietario de una empresa en bancarrota. Por ello ha organizado, con la ayuda de su jefa de márqueting, una cena en el curso de la cual se ha de firmar un acuerdo de fusión con una empresa similar japonesa, que le salvará de la ruína. Mientras se firma el acuerdo, circustancias imprevistas desencadenan una larga serie de peripecias alocadas y esperpénticas, que involucran a los Reyes Magos, a Papá Noel, al novio de la hija adolescente embarazada, a los padres del novio que la família quiere imponer a la hija, a los trabajadores de la cocina del hotel en el que se hospedan los japoneses, a los japoneses víctimas de percances inverosímiles, a los vecinos del barrio, a los empleados de la empresa del padre, a ángeles, animales y otros personajes de Belén, y a todos los miembros de la família. La acción se desarrolla a un ritmo vertiginoso, mientras lo que debía ser la magia de la Noche de Reyes se transforma en una anti-magia catalizadora de toda suerte de desventuras, que sirven al director como pretexto para construir una crítica mordaz sobre los estereotipos navideños y diversos prejuicios sociales.

La acción se apoya en una banda sonora bien construída, que comienza con el tradicional "Gingle bells" navideño y termina con un fragmento espléndido del tercer concierto de Brandenburgo, de Bach. El guión está elaborado con esmero e ilusión. Las interpretaciones del amplio elenco de actores son correctas y la fotografía es buena. Pese a todo, la obra no consigue el nivel adecuado de vis cómica y se desarrolla de un modo que resulta algo reiterativo y monocorde.

No es precisamente shakespeareana, es/tá entre (¿dos?) aguas, mayores y menores, bueno, tampoco nos pasemos, so, no hagamos (mancharse las manos de) demasiada sangre (¿no la merece?), si la hubieran cortado/partido/parido por la mitad, vaya, una en Madrid, aquí no hay playa, y la otra en (Naomi) Osaka, por favor, quizás, cincuenta minutos de duración y seacabó (jastag), pero no, y la suma (de las partes) de todo es a dolor, veo veo, esa desidia perezosa desganada (a la par que animada gritada movida, parajoda o de cómo agitarse y no sacar ni espuma) tópica de la comedia española que al final lo fía todo a los actores y el jaleo y no le da o llega (a nada), ni a pena o a hostia, ni a broma o (¿Víctor o Victoria?) vera, ni a historia o jodienda, asoma, como operar a corazón abierto sin corazón ni cielo o seso, solo anestesia, bata y hospital, puritito infierno.
Lo mejor: Juanito Valderrama, que no sale, solo canta (y en su caso, sin que sirva de precedente o jurisprudencia, ya es bastante, nos salva o redime, más que suficiente, con todos los gastos pagados, nos vale, salimos ganando, el toro y la luna).
Y Kiti Mánver. Maja. Elsa igual, pero no es actriz. Y Climent también, pero sí es actor.
En fin, que lo que empieza con cierto garbo, desparpajo y aquel ritmillo, termina en desapego existencial, una especie de miasma nirvana de la nulidad y la chapuza frenética (ir y venir sin un para qué o parachoques, pollos y pollas sin cabeza, sin weltanschaunng o schwarzenegger siquiera que llevarse a la boca o echarse al coleto, qué triste), amablemente cretina.
¿Señas de identidad?
Como si Berlanga hubiese parido un hijo (mu) tonto, nadie es perfecto, para eso mejor un convento, cartujo, me la corto, me cago en los hermanos Lumière y en toda su estirpe.
Como si a Oristrell le hubiese salido un hermano gemelo, dos es más que uno, pero no tanto como trismegisto, las desgracias nunca viene solas, se acompañan.