Alanis (2017)

La verdad que la peli es un prodigio de puesta en escena con una dirección de actores veraz como un jodido gran hermano de lo real. Eso sí, te tiene que apetecer o gustar ese tipo de cine: aspero, sobrio, político aunque con sabor latino, lo cual yo al menos lo agradezco. Porque de su versión europea, más fría, estoy un poco quemado, la verdad. Ese rollo de cine de autor sobrio pero demasiado distante, como si tocar la emoción del espectador fuera un acto vil. Y sinceramente, cada vez me parece más una actitud burguesa y elitista de quien piensa que llorar o reir es para los pobres.

Y aqui ese rollo latino de gusto por lo intenso, por el melodrama si quieres, le viene de puta madre. El futuro del cine social está sin duda en latinoamérica. Puedes hacer cine áspero, contenido, que va a la esencia de los conflictos y huye del adorno, de lo innecesario y hacerlo con un poco de emoción. Poquita, pequeñas pinceladas (no quiero llevarte a error, sigue siendo cine de autor) pero lo suficiente para hacerlo cercano. Abordando el tema de la prostitución de una manera totalmente nueva, sin moralinas pero también sin frivolidades. Con una de las escenas más perturbadoras de un polvo que he visto jamás. Un solo plano con una interpretación poderosísima y a la vez, asquerosamente inquietante. Bajo presupuesto pero pura precisión. El premio a la mejor dirección en Donosti da en el puto clavo.

Si te interesa la perspectiva de género, visionado obligado para los discursos abolicionistas por los múltiples matices que tiene el relato. Es una peli que pueden usar a su favor tanto las que hablan de trabajo sexual como las que piden su prohibición.

Por poner un pero, el tercer acto me sabe a poco: un climax, esta vez sí, excesivamente sobrio.

Es una película sabia. Se resiste. No te deja. Te retira las manos. Te aparta la vista. Está entera. Es digna. Se respeta.
No se la puede hacer una crítica. Y ese es el problema. Niega la palabra. Basta con los hechos. Impide el verbo. Es suficiente con las imágenes.
Lo que había que contar, ya lo expresó. No hay más. Ni menos.
¿Y ahora qué hacemos? ¿Para qué servimos? ¿En qué lugar nos deja? ¿A dónde nos manda?
Porque uno tiene que rellenar este espacio con algo. Está obligado a decir. Lo que sea. Hicimos promesas. Estamos llenos de compromisos. Debemos lealtades. Nos esperan.
Hay que mantener una familia. Pagar las cuentas. Llegar a fin de mes. Salvar el honor. Mantener el prestigio.
La rutina. La inercia. La costumbre. Cosas que un día empiezas a hacer, no sabes muy bien por qué, y luego no dejas, ya no puedes, por lo mismo, porque no hay motivo. Y cuando te quieres dar cuenta, ya estás atrapado, sin salida, repitiendo, mecánico, inhumano, muerto.
¿Qué decimos?
Pues eso. Que esta historia está desnuda. En los puros huesos. No tiene opinión. Ni prejuicios, discurso, sermón, propaganda, buenos, malos, monserga, trama, desarrollo. Nada. Y eso es lo bueno. Por eso es tan de verdad. Tan mínima. Porque no cuenta nada, ni te vende una moto, ni te engaña, ni te dice nada, ni te mete la mano o te recuerda que tú te lo mereces todo y el mundo es bueno.
Es más real que la vida, porque es más creíble, la realidad es inverosímil, no se puede tomar en serio, es demasiado tramposa. En cambio, esta suma de ratos hermosos, tan sórdidos, tiernos y a veces horriblemente cómicos está organizada, tiene un sentido, puramente representativo, el que le falta a la vida, que se lo robaron y todavía no se lo han devuelto.
No pasa nada.
Son cuerpos que se mueven. De un sitio a otro. La noche. Los autos. Gente que va. Negocios. Dinero. Sexo.
Dos mujeres. Un niño. Una madre. Su pequeño. Una teta. Mama.
Una puta. La policía. Un hombre bueno (raro).
Limpia. Se prostituye.
Se va.
Llega.
Empieza de nuevo. En el mismo punto.
Probablemente.